viernes, 23 de junio de 2017
CHICHARRAS
Las chapas revientan bajo el sol.
Mi abuela barre el patio,
hojas etéreas y tierra;
después seca la transpiración de su frente
como diciendo:
"siempre hay un nuevo día".
Las chicharras cantan al atardecer,
abajo
diminutos cuerpos
niegan a descomponerse,
como si una pequeña eternidad los abrazara
y no los dejara caer.
“No es abajo donde las cosas desaparecen,
si no arriba, a la altura de los pensamientos”
Mientras tanto
en el pueblo
los reptiles bregan en las calles.
Otra época gris y fuego
para bailar curtidos
en ese sacro campo de fuerza
que algunos llaman fe
otros poesía
otros inutilidad.
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